Échappée de prison, j'ai brisé le cercueil de ma sœur juste à temps

L’air de la chapelle Saint-Roch était lourd d’encens et de non-dits. Les murmures feutrés de la bourgeoisie locale s’élevaient sous les voûtes gothiques, tandis que les cierges projetaient des ombres dansantes sur le cercueil en bois blanc de Léa. Au premier rang, Éléonore, vêtue d’une robe en dentelle noire d’une élégance austère, pressait un mouchoir contre ses yeux secs. À ses côtés, David ajustait nerveusement la veste de son costume de créateur, le regard fixé sur l’autel.

Soudain, les lourdes portes en chêne de la chapelle volèrent en éclats. Une silhouette frénétique fit irruption dans l’allée centrale. C’était Clara. Ses cheveux blonds étaient emmêlés, son visage taché de larmes et de sueur, et elle portait encore le jogging gris informe de la prison d’arrêt d’où elle venait de s’évader. Dans ses mains levées, elle brandissait une hache de sécurité dérobée dans le hall.

Un geste désespéré

« Attendez ! » hurla-t-elle, sa voix brisant le silence sacré de la nef. Avant que quiconque ne puisse réagir, elle s’élança vers le cercueil et abattit la hache de toutes ses forces. Le couvercle de bois blanc éclata dans un craquement sinistre, projetant des éclats de vernis sur les premiers rangs. La foule laissa échapper un cri d’horreur collectif.

« Elle n’est pas morte ! Je l’ai entendue ! » hurla Clara, les yeux injectés de sang, s’agrippant aux débris du cercueil.

David s’avança, le visage déformé par une rage froide. « Vous avez perdu la tête ?! Qu’on l’arrête ! » cria-t-il en cherchant du regard la sécurité. Mais alors qu’il s’approchait pour ceinturer la jeune femme, un silence de mort retomba sur la chapelle. Du fond de la bière profanée, un coup sourd retentit. Puis un autre. Le visage de David se décomposa instantanément, ses yeux écarquillés fixant le bois brisé alors qu’il murmurait dans un souffle incrédule : « Vous avez entendu ? »