Irrumpió en el funeral de su hermana con un hacha para salvar su vida

El hachazo de la desesperación

El aire en la capilla del tanatorio de San José era denso, impregnado del aroma dulzón de los lirios y la cera derretida. Decenas de allegados vestían de luto estricto, murmurando condolencias en voz baja alrededor del pulcro ataúd blanco donde reposaba el cuerpo de Elena. De repente, las puertas dobles de roble se abrieron de golpe, interrumpiendo el fúnebre murmullo. Una figura desaliñada, vistiendo el chándal gris reglamentario de la prisión provincial, irrumpió en la sala. Era Clara, la hermana melliza de la difunta.

Llevaba el cabello rubio enmarañado y las mejillas manchadas de hollín y lágrimas. Pero lo que desató el pánico colectivo fue el hacha de jardinero que empuñaba con ambas manos. "¡Espera!", chilló Clara con una voz rota por el cansancio y la desesperación, esquivando a los familiares que intentaban cerrarle el paso.

Antes de que los guardias del tanatorio pudieran reaccionar, Clara alzó el hacha y la descargó con una fuerza descomunal sobre la tapa del ataúd. El impacto astilló la madera lacada, provocando un grito unánime de horror entre los presentes. Leonor, la tía de las mellizas, se llevó las manos enjoyadas a la boca, con los ojos desorbitados de terror bajo su velo de encaje negro.

"¡¿Te has vuelto loca?! ¡Guardias, saquen a esta demente de aquí!", rugió David, el esposo de Elena, avanzando hacia Clara con los puños apretados y el cabello engominado perdiendo su compostura.

Clara se aferró a los bordes de la madera rota, sollozando histéricamente. "¡No está muerta! ¡La oí! ¡Sé que está viva!", gritó, mientras los guardias la sujetaban por los hombros para arrastrarla fuera de la capilla. Clara forcejeaba inútilmente, sintiendo que perdía su última oportunidad de salvar a su hermana.

Fue en ese instante de máxima tensión cuando un sonido seco y rítmico emergió del fondo del cofre astillado. Un golpe sordo. Luego otro. El silencio cayó sobre la sala como una losa de piedra. David se congeló, perdiendo el color de su rostro por completo. Miró fijamente la madera rota y, con un hilo de voz que apenas lograba salir de su garganta, susurró: "¿Has oído eso?".