El secreto del juez Tomás reaparece en la muñeca de una misteriosa tiradora

La marca del pasado

El aire en la exclusiva galería de tiro en el centro de Madrid estaba impregnado del denso olor a pólvora y metal. Elena se ajustó la sudadera azul marino y apretó con firmeza sus guantes tácticos. Su mirada, fría como el hielo, estaba fija en la diana situada a cincuenta metros. A su lado, el instructor de tiro, un hombre rudo de pocas palabras, la observó con escepticismo antes de advertirle con severidad.

Esta no es una clase para principiantes, señorita. Aquí manejamos armas de gran calibre.

Elena no se dignó a responder. Con un movimiento fluido y mecánico, levantó el rifle de asalto, lo apoyó contra su hombro y comenzó a disparar. El estruendo de los disparos resonó en la sala como una tormenta perfecta. Cada bala impactó con una precisión milimétrica en el centro del objetivo, dejando un único y desgarrado agujero en el papel.

Desde la cabina de observación acristalada, el juez Tomás contemplaba la escena. Vestido con su impecable chaqueta de tweed, el respetado magistrado sintió un escalofrío inexplicable al ver la destreza de la joven. Sin embargo, su escepticismo se transformó en puro terror cuando Elena, al terminar la ráfaga, bajó lentamente el arma y se subió la manga izquierda para limpiarse el sudor de la frente.

Bajo la luz fluorescente de la galería, un tatuaje brilló con nitidez en su muñeca: una estrella negra de cinco puntas con una línea vertical que la atravesaba. Tomás dio un paso atrás, tropezando con una silla de la cabina. Sus ojos se abrieron desmesuradamente y sus labios temblaron al pronunciar unas palabras que apenas fueron un susurro ahogado por el eco de los disparos.

Esa marca... No puede ser. Ella debería estar muerta.

El juez sintió que el suelo se abría bajo sus pies. Aquella marca no era una coincidencia; era el símbolo de una traición que había intentado enterrar bajo toneladas de expedientes judiciales falsificados hacía más de dos décadas.