Le secret terrifiant derrière le cercueil blanc de cette jeune héritière

Le souffle de l'au-delà

Dans la pénombre feutrée de la chambre funéraire de l’avenue de l’Arbre-Sec, l’atmosphère était lourde de non-dits. Laure, une jeune assistante funéraire vêtue de son uniforme orange réglementaire, fixait le cercueil en chêne blanc avec une angoisse grandissante. Quelques heures plus tôt, en préparant le corps de Julie, une riche héritière de trente ans prétendument emportée par une crise cardiaque, Laure avait cru percevoir une légère tiédeur sur sa peau, une infime nuance qui défiait la mort. Mais son supérieur avait balayé ses doutes d'un revers de main cynique.

Le mari de la défunte, Charles, un homme élégant au costume sombre sur mesure, se tenait droit, le visage de marbre. À ses côtés, Gloria, la mère de Julie, affichait une pâleur de cire. Laure savait qu'elle jouait son avenir professionnel, mais son instinct était plus fort que la raison. Saisissant une lourde hache de sécurité accrochée au mur de l'atelier, elle s'engouffra dans le salon funéraire sous les yeux ébahis des rares personnes présentes.

« Attendez ! » hurla Laure, les larmes brouillant sa vue, alors qu'elle abattait l'arme sur le bois verni, faisant voler les premiers éclats blancs.

Charles fit un bon en arrière, le visage déformé par la fureur et la stupéfaction.

« Qu'est-ce que vous faites ?! Vous avez perdu la tête ?! » hurla-t-il, tentant de s'interposer.

Mais Laure, habitée d'une force surhumaine, repoussa l'homme et cria de toutes ses forces :

« Elle n'est pas morte ! Je vous jure qu'elle respire ! »

Gloria laissa échapper un murmure terrifié, reculant vers la sortie. C'est à cet instant précis qu'un silence de mort retomba sur la pièce. Puis, venant de l'intérieur du bois profané, un coup sourd retentit. Un frappement régulier, désespéré.

« Vous avez entendu ? » balbutia Charles, soudain livide, alors que Laure s'effondrait en larmes, confirmant son incroyable intuition.