La tiradora misteriosa que desafió a todos para limpiar el honor de su padre

El desafío en la línea de tiro

El sol de justicia del mediodía caía sin piedad sobre el campo de tiro de la cantera abandonada, levantando un vaho espeso de polvo y calor. Martín, un instructor táctico de mirada fría y cabello rapado al milímetro, observaba con indisimulado escepticismo a la mujer que tenía enfrente. Sara vestía una sudadera negra con capucha, una prenda que parecía asfixiante bajo el clima implacable de la meseta castellana, pero su rostro no reflejaba la más mínima muestra de fatiga. Su mirada estaba fija en el maletín de madera que descansaba sobre la mesa de tiro.

Martín, cruzando los brazos sobre su polo marrón, señaló el arma con un gesto despectivo.

—Siete disparos. Demuestra que mereces estar en esta línea de tiro —dijo, buscando la complicidad de los alumnos que observaban desde la retaguardia.

Sara no respondió. Con movimientos pausados y precisos, abrió el maletín y extrajo un imponente rifle de cerrojo equipado con una mira telescópica de alta precisión. Su pulso era firme, casi inhumano, mientras colocaba el arma sobre el bípode de apoyo. Martín dio un paso atrás, esbozando una sonrisa de superioridad.

—Cuidado, ese rifle tiene más retroceso de lo que parece. Apunta al centro del blanco, si consigues encontrarlo —advirtió, intentando quebrar la concentración de la joven.

Sara ignoró la provocación. Apoyó la culata contra su hombro, encajó el ojo en la mira y exhaló lentamente el aire de sus pulmones. El tiempo pareció detenerse. Un solo estruendo seco y ensordecedor rompió la calma del desierto. A doscientos metros de distancia, el blanco de papel fue atravesado en su centro exacto, y casi en el mismo milisegundo, un agudo tañido metálico resonó en la cantera: una pequeña campana oculta detrás del objetivo también había sido golpeada.

Martín dio un respingo, perdiendo por completo la compostura.

—¿Ha acertado en los dos? —exclamó, con los ojos desorbitados.

Sara deslizó el cerrojo hacia atrás con una elegancia mecánica, expulsando el casquillo humeante antes de cargar un nuevo cartucho en la recámara.

—Me diste siete disparos —sentenció ella, sin mirarlo.

En el grupo de curiosos, un hombre mayor de camisa de cuadros llamado Tomás dio un paso adelante, pálido como la cera.

—Imposible... —susurró para sí mismo.