Elle pensait sa fille morte, mais son mari lui a révélé une vérité terrifiante sur le babyphone...

L'Écho du Passé

Le son du babyphone résonna encore dans le silence tendu, chaque crépitement semblant amplifier la terreur qui s'emparait de Sarah. David, le visage décomposé, agrippa le vieil appareil comme s'il cherchait une explication tangible à l'inexplicable. « C'est impossible, David, » murmura Sarah, sa voix tremblant de peur. « Emma… elle est partie. » Mais la conviction dans les yeux de son mari, mêlée à l'horreur qu'elle ressentait elle-même, la poussait à douter de sa propre raison.

David s'avança vers la porte de la chambre de bébé, la main sur la poignée. « Il faut vérifier, Sarah. Il faut savoir. » Sarah hésita, une vague de panique submergeant toute logique. L'idée même de revoir cette chambre, l'endroit où leur monde s'était effondré, était insoutenable. Pourtant, l'appel de ce son, ce faible écho de vie, était plus fort que sa peur.

« Si ce n'est pas Emma, qu'est-ce que c'est ? »

chuchota-t-elle, sa voix à peine audible. David ouvrit la porte doucement. La chambre était plongée dans l'obscurité, à peine éclairée par les éclairs furtifs. Rien ne semblait avoir bougé depuis le jour où ils avaient dû la vider, symbole de leur perte. Mais le son… le son revenait, plus distinct cette fois. Un léger gargouillis, puis un souffle ténu.

David alluma la petite lampe de chevet, révélant la pièce dans une lumière vacillante. Et là, au milieu des jouets d'enfant rangés méticuleusement, posé sur une étagère, se trouvait un autre babyphone. Similaire à celui du couloir, mais plus ancien encore. Il bourdonnait lui aussi, sa lumière ambrée pulsant faiblement. Sarah sentit son estomac se nouer. Ce babyphone, elle ne l'avait jamais vu auparavant.

« D'où vient cet appareil ? » demanda-t-elle, la voix étranglée. David la regarda, une lueur étrange dans les yeux. « Je… je ne sais pas. Il n'était pas là avant. » Il s'approcha prudemment, tendant l'oreille. Le son semblait provenir de cet appareil. Soudain, un rire. Un rire de bébé, clair et cristallin, mais dénué de toute chaleur. Un rire qui glaça le sang de Sarah.

Ce n'était pas le rire d'Emma. C'était autre chose. Quelque chose de sinistre. David attrapa l'appareil et le secoua, mais le rire continua, se transformant en un murmure indistinct. « Il y a quelqu'un d'autre… ici, » dit David, sa voix empreinte d'une terreur nouvelle. Sarah se rapprocha, fixant le babyphone avec une fascination horrifiée. Et puis, elle le vit. Sur le côté de l'appareil, gravé discrètement, un nom : 'Léa'.

« Léa ? » répéta Sarah, une vague de souvenirs douloureux la submergeant. Léa était sa demi-sœur, disparue des années auparavant dans des circonstances troubles. David pâlit. « Ce n'est pas possible… Léa est morte il y a dix ans. » Mais le babyphone continuait de murmurer, de rire, comme si une présence invisible occupait la chambre. La vérité, ils le comprenaient maintenant, était bien plus complexe et terrifiante qu'ils ne l'avaient imaginé.