Une fillette inconnue lui montre une photo qui va bouleverser sa vie à jamais

Le secret du numéro 12

Incapable de laisser partir cette enfant qui prétendait l'impossible, Henri décida de la suivre. Chaque pas vers l'adresse indiquée lui semblait irréel, comme s'il marchait sur un fil tendu au-dessus du vide. Lorsqu'ils franchirent le seuil de l'appartement chaleureux, une odeur familière de cannelle l'accueillit. C'était l'épice préférée de Clara, celle qu'elle utilisait toujours pour ses thés d'hiver.

Une voix douce résonna depuis la cuisine, faisant vaciller les dernières certitudes d'Henri. Une femme apparut dans le couloir, et le monde s'arrêta. C'était elle. Clara. Vivante, mais son regard était désespérément vide de tout souvenir. Elle regarda Henri avec méfiance, ignorant tout du lien sacré qui les avait unis autrefois. Le choc fut d'autant plus violent lorsque Clara, fixant la photo que la fillette tenait toujours, fut prise d'un terrible vertige, portant la main à sa tempe comme si des fragments de mémoire tentaient de briser une barrière invisible.

C'est à ce moment qu'un homme surgit de la pièce voisine. En apercevant Henri, son visage se décomposa instantanément. Il s'interposa brutalement entre Clara et l'intrus, lui ordonnant de partir sur-le-champ. Henri reconnut aussitôt ses traits fins et son regard fuyant. Cet homme n'était autre que le docteur Legrand, le médecin légiste qui, sept ans plus tôt, avait pris en charge le dossier de l'accident et signé l'acte de décès officiel de Clara.

« Vous... vous m'avez dit qu'elle était morte ! » hurla Henri, la rage et la confusion l'envahissant. « Qu'avez-vous fait de ma femme ? »

Le médecin, acculé, tenta de manipuler Clara en prétendant qu'Henri était un déséquilibré dangereux. Mais le doute s'était désormais immiscé dans l'esprit de la jeune femme. Les maux de tête de Clara s'intensifiaient à mesure que le passé refoulé luttait pour remonter à la surface.