Poussée au bord du vide par mon gendre, un terrible secret m'a sauvée

Le bord de l'abîme

Le soleil de Provence écrasait de sa lumière crue les falaises calcaires des Gorges du Verdon. Dans ce paysage d'une beauté sauvage et vertigineuse, le silence n'était troublé que par le souffle léger du vent et le crissement des graviers sous les roues d'un fauteuil roulant. Marguerite, vêtue d'une élégante robe couleur pêche qui contrastait avec la roche stérile, sentait une fraîcheur glaciale lui envahir la poitrine malgré la chaleur ambiante. Derrière elle, Arthur, son gendre, affichait une assurance terrifiante dans son gilet en tweed anthracite, ses mains agrippées aux poignées de cuir comme un rapace sur sa proie.

Quelques mètres plus loin, une jument blanche, habituée à la solitude des hauteurs, observait la scène d'un œil distrait, indifférente au drame qui se nouait sur ce promontoire rocheux. Arthur poussa lentement, avec une lenteur sadique, le fauteuil de la vieille dame jusqu'à l'extrême limite de la falaise. Le vide immense s'ouvrait devant eux, plongeant à pic vers le lit rocailleux de la rivière, des dizaines de mètres plus bas. Marguerite retint son souffle, paralysée par l'effroi.

Soudain, dans un mouvement sec, Arthur projeta le fauteuil vers l'avant. Les roues antérieures franchirent la bordure de pierre, tournant follement dans le vide. Suspendue au-dessus du néant, Marguerite bascula légèrement vers l'avant, le cœur au bord des lèvres. Un cri de terreur pure s'échappa de sa gorge serrée :

« Ah ! Ah ! »

Elle s'agrippa désespérément aux accoudoirs métalliques, les yeux écarquillés par l'horreur face à la perspective d'une chute mortelle. Arthur, maintenant le fauteuil d'une main ferme et impitoyable, se pencha vers elle. Son visage n'exprimait aucune haine, seulement une froideur mathématique. C'était le visage d'un homme qui avait tout calculé pour faire de cette exécution un malheureux accident de promenade.