Mon fils m'a poussée au bord du gouffre pour me forcer à parler.

Le prix du silence

Suspendue au-dessus de la mort, Marguerite sentait ses forces l'abandonner. Son cœur battait si fort dans sa poitrine qu'elle craignait qu'il n'éclate avant même que le fauteuil ne bascule. Arthur se pencha sur elle, son souffle chaud et rapide contrastant avec la bise fraîche qui montait du canyon. Ses yeux bleus, identiques à ceux de sa mère, étaient embués de larmes qu'il refusait de laisser couler.

Il sortit de sa poche de veste une liasse de lettres jaunies, attachées par un simple ruban rouge, et les jeta sur les genoux de Marguerite. Les papiers frémirent sous le vent, menaçant de s'envoler dans le gouffre.

« J'ai tout lu, maman. Tout. Tu m'as répété pendant quarante ans que mon père était mort en héros dans les Alpes. Mais ces lettres prouvent qu'il t'écrivait depuis la prison de Grasse jusqu'à sa mort ! Pourquoi m'avoir menti ? Pourquoi m'avoir privé de lui ? »

La voix d'Arthur se brisa sur le dernier mot. Marguerite, malgré la terreur qui la paralysait, sentit une immense tristesse l'envahir. Le secret qu'elle avait si farouchement gardé venait de voler en éclats. Elle avait menti, oui, mais pour le protéger de la vérité destructrice sur l'homme qu'il idolâtrait sans le connaître.

Elle tenta de lever une main tremblante vers son fils, mais le fauteuil glissa de quelques millimètres sur les graviers instables. Un cri d'effroi lui échappa. Arthur resta de marbre, exigeant sa confession sous la menace du vide. C'est alors que le cheval blanc, s'approchant dangereusement du bord, poussa un hennissement strident. La bête semblait pressentir la catastrophe imminente. Distrait par l'animal, Arthur relâcha un instant sa vigilance. Le sol sous la roue arrière gauche commença à s'effondrer, entraînant le fauteuil dans une chute inéluctable.